Introspección (anti)literaria

Intenté escribir sobre ti un montón de veces, Te escribí testigo, te escribí omnisciente. Te escribí en pasado, te escribí en flash-forward. Corrientes de conciencia. Manifiestos de cómo olvidar y de cómo recordarte. Intenté dejar todo desde lo medieval, pero te transformaste en la peste. Intenté ser renacentista, pero volví a una esencia inexistente. Tal vez estás donde nunca te he buscado, pero ese es el punto. Te he buscado tanto que sin embargo no me he movido de aquí. Eres un personaje más. Intento crearte, darte un poco de vida en una lluvia de palabras que jamás harán florecer algo. Soy un narrador en busca de un alma inverosímil, en busca de ti, un personaje para el olvido. Te escribí en todos los escenarios, en múltiples circunstancias. Te di mil vidas y te asesiné mil veces. Tal vez estás. Tal vez no estás. Necesito que dejes esta vida literaria, pero aún no puedo darte al menos una. Tal vez este sea un ataque de incongruencia. Pero entre los antónimos está la verdad. Esa verdad inverosímil. Tal vez estás en otro sitio. Tal vez no quiero encontrarte, Diablos, solo eres un personaje más. Solo narro cosas. Solo narro. Solo dejo que un poco de lluvia salga de mi. Solo soy un narrador con una crisis existencial, si es que existo, supongo.